Prend le plaisir,
C’est si bon de souffrir.

Il se délecte dans sa mélomanie. Passion qui le ronge, poison qui le démange. Un cercle infernal dans lequel il se complet. Il hait tout autours. Douce haine, exquise peine. Mozart est son dieu, Beethoven un prophète. Il joue, sans arrêt. Frénétique. Dans ses nuits se jouent des concertos. Une musique à l'agonie. Une mélodie envoûtante. La folie le prend. Le désir l'enlise. Il en perd la raison. Un sentiment dérangeant mais si fascinant. La prison de son esprit entonne des grands airs. Les notes, dans sa tête, se mélangent et forme le fruit de son mal. Son génie résulte de cette mutilation. Il exulte de sa constante frustration.

Taciturne, il ne sort que très peu. Seulement par nécessité. La lumière du jour l'aveugle, le brûle. Il mange à peine, seulement lorsqu'il sent son corps défaillir, au bord du gouffre. Ses nuits sont courtes. Il a le teint pâle du malade. Un corps maigre, grand, les os saillants. Son fin visage, son regard cerné, ses cheveux noirs de jais, tombants sur ses yeux. Il vous regarde avec deux orbes bruns, profonds. Vous vous sentez transpercé, transparent. Il vous charme malgré la gène.

Il est asocial. Sitôt son dessein accompli, il rentre chez lui. Il ne parle à personne, ne regarde personne. Lorsqu'on joue ses compositions, il ferme les yeux, écoute et marmonne ce qui ne va pas. Il ne se présente jamais, préfère rester dans son coin. Et sans cesse, il pense à ses partitions, aux notes qui s'y agglutinent. Coupé de la société, coupé du monde. Ne fait partie de sa vie que sa muse, sa déesse, la musique. La seule qu'il aime, c'est elle. Il est séduit par l'enchevêtrement des notes qui habillent les pages de manière si sensuelle. Son art est sa raison de vivre.

Voit-il les gens qui l'entourent ? Non. Il ne voit rien. Il s'aveugle pour se rendre moins sourd. Il libère son esprit en torturant sa mémoire, à l’affût de mélodies qui remplieraient son être.

Les vrais délices
Passent par le supplice.

Les plaies de sa folie gangrènent. Il se complaît dans sa maladie, délicieuse blessure qui l'inspire. Il succombe au charme de sa douleur. Poison exquis. Le serpent de sa passion s'insinue dans ses rêves, l'opéra de sa folie renaît de ses cauchemars. Le mal qui le ronge l'illumine ; frappe. Un coup. Un autre. Il se relève. Pas assez. Encore. Il tombe. Son corps se fait lourd. Il sombre. L'éclaircie de son idée viole l'entrée de sa pensée. Un coup. Un autre. Il tombe. La douleur atteint son paroxysme. Son talent aussi. Il en désire plus. Son âme se retourne en lui, les partitions dansent devant ses yeux. Fermés, il les voit encore. Sa tête heurte son bureau ; son esprit heurte le génie. La raison l'abandonne. Souffrir est sa drogue, son plaisir délicieusement perturbant. Le spectre de la mort le hante. Il joue avec lui, le nargue. La limite est proche ; le chef-d'œuvre approche. Passion. Passion. Prison. Poison. Achèvement de sa vie. Un dernier tour, un dernier délire. Le fantôme de son génie vient le chercher. Fini. Fini. Le désir l'achève. Son talent, sur un bout de papier. Passion. Passion. Poison.

Le désir devient ma prison,
À en perdre la raison.

Merci beaucoup !
Une songfic, c'est comme une fanfic, mais à partir d'une chanson. ^^